SENCILLOS PERO EFECTIVOS COMO UN COCTEL MOLOTOV

Recojo la hoja parroquial de San Marcos en el buzón, no sé si dios existe, pero tengo la teoría de que a sus representantes en la tierra les caigo mal. Reciprocidad de sentimientos. Escucho a un iluminado en la radio diciendo que vida es como una peli el la que todo el mundo cree ser el protagonista. Pues tendré que quejarme del papel que me ha asignado el guionista porque mi vida apesta a tragicomedia. Una noche el chico de rastas que trabaja en el Cente hablaba de guionizar vidas , afirmaba tener historias nocturnas con todos los ingredientes del teatro clásico griego. No me cabe duda de que en la fauna nocturna charra hay 4 personas (al menos) que han coleccionado anécdotas y vivencias por las cuales les firmaría un cheque por valor de una buena conversación. El susodicho, el pincha de la charca, la camarera del Peppers y el tipo alto del Tum Tum. Les veo caminar entre las huestes de la normalidad nocturna con esa mirada de ironía que les aparta del resto, tanteando nuestra mediocridad, nuestra vulgaridad a base de copas y haciendo apología del inconformismo. Siempre me ha gustado la gente un poco rara, la gente normal en general me acaba aburriendo y la vulgaridad me espanta por eso siempre me he sentido mejor hablando por la noche con gente extraña. Como todo lo extraño y singular, me suele atraer su conversación, más por la promesa de lo que callan que por lo que dicen. Su escepticismo vital, su madurez social prematura y su inmadurez emocional perpetua les convierte en los sacerdotes de la religión pagana que son mis noches. Ellos esconden la llave de su historia bajo la sotana de la música, de los saludos forzados, de las miradas de lástima, de las sonrisas de verdad. Imagino que para no prestársela a un idiota decadente como yo.
Si, sin duda mi vida es una tragicomedia. Lo que ocurre es que me da la impresión de que en esta película todos creemos ser protagonistas, todos lo creemos pero cada uno lo es de su película. La mía es una puta tragicomedia con toques de suspense y de subrealismo...

CERTEZAS E INCERTIDUMBRES

La mañana resulta fría y depresiva. Llevo media hora esperando un puto tren que nunca llega y estoy congelado. Solo a mi se me ocurre salir sin la chaqueta. Por fin aparece el puto tren, ya era hora joder!. Si hay algo que odio es que me hagan esperar. Busco mi vagón y entro, salvo por una abuelita que parece dormitar al fondo, está vacio. Me siento, pongo alegrías del incendio de los Planetas en el MP3 y saco un libro. Tengo la cabeza apoyada en el cristal y no sé porque me pongo a pensar en un libro que leí hace tiempo. Iba de una monja que se enamora de Elvis Presley a través de una fotografía y cuelga los hábitos. La cosa era original, pero le faltaba argumento. Como a mi vida. Siempre dando tumbos, siempre buscando un esquema pero a fin de cuentas siempre solo. Ya llevo un ratín más que prudencial sentado mirando tras el cristal, sin nada que ver. No hay paisaje, solo lluvia, barro y agua.
En un ataque de irracionalidad saco la libreta y me pongo a escribir: “dejo el sueño aparcado en la mesilla de noche”: Me parece una frase cojonuda, pero la putada es que no tengo mesilla de noche donde aparcar mi sueño. Sigo escribiendo:“ Todos los trenes son iguales, por mucho que lo desees no te llevarán de vuelta al viaje anhelado; al igual que todos los ombligos se parecen en la oscuridad, pero no todos los besos queman como los tuyos”
Lo releo y me parece una soberana gilipollez, la típica frase de una quinceañera de instituto. Un rato mordisqueando el bic para acabar escribiendo una estupidez llena de lugares comunes. Dudo si romper la hoja y me quedo adormilado con la imagen de Elvis y la monja paseando de la mano.

SOSTIENE CALLES

Anoche afuera de la Plazuela, con la copa en la mano Juanjo me habló de comics y de que el 11-S le pilló currando en Andorra.
A Juanjo le molan los comics y los superheroes, pero la primera vez que le ví no hablamos de superhéroes ni de comics. Se lo trajo Rami a mi casa y me afirmó que era un buen tipo. A mi la verdad es que me roncaba los cojones que fuera un buen tipo, yo tan solo quería tomarme unas copas y matar un par de horas de un total de 24 igual de lánguidas y tediosas. La distribución de mi apartamento limitaba considerablemente las posibilidades de maniobrar más allá de los 15 metros cuadrados de mi mierda de salón y eso nos forzó a tener una conversación. Se pilló una cerveza, se sentó en una de las sillas y nos pusimos a hablar animadamente intercambiando de paso un buen puñado de referencias cinematográficas y de risas.
Juanjo es uno de esos tipos que al hablar con ellos si eres idiota aunque te esfuerces en demostrar lo contrario vas a seguir pareciendo un gilipollas. Teniendo esto en cuenta fui bastante cuidadoso, intentando no dar demasiadas pistas al principio, hasta que no recuerdo a santo de qué, posiblemente al alcohol de la cuarta copa, citó un par de frases de Benedetti y me decidí a largar carrete literario tratando de impresionarle. Debió funcionar porque gastamos algo más del par de horas presupuestadas al inicio.
Después de ese día he visto a Juanjo en mil situaciones y circunstancias, sin embargo no tuve claro que era mi colega hasta bastante más tarde, hasta que me dí cuenta de que me apetecía que se hubiese venido de viaje conmigo. Juanjo tiene la vida laboral más repartida que la lotería del niño, ultimamente daba clases de literatura en un instituto en la Mancha, pero parece ser que los recortes en la educación que están haciendo los fachas le van a afectar y es probable que se quede sin plaza este año. El quedarse sin un curro que le gustaba, es una gota más en un vaso de infortunios ya colmado mucho antes. Un vaso lleno de destinos trágicos y de situaciones tristes que por la mitad nos hubiera bastado a cualquiera para excusar y justificar un comportamiento gilipollístico de record guinness, pero que a él parece fortalecer y reforzarle. Conozco pocas personas con la capacidad y la integridad de Juanjo. Esa facilidad suya de mirar las situaciones y los momentos y evaluarlos desde el lado más racional, de reconocer sus errores, de justificar los de los demás y de hacerlo de la forma más ecuánime
No conozco a nadie que le caiga mal Juanjo ni tampoco le he visto apenas soltar una frase gastada, algo que no puedo decir de mis compañeros de curro, de mi hermana o de los políticos… así que no seré yo el que se arriesgue a hacerlo aunque sea para agasajarle. Simplemente en un par de meses le diré que tengo este blog.
Sospecho que en el fondo a Juanjo no le molaría ser un super-héroe, porque los superhéroes no tienen sentido del humor.

JIMMY CRISTINA SALAMANCA

Distensión ligamentaria parcial del peroneo-astragalino anterior. Ese es el diagnóstico de la noche. Podría haber sido otro: dependienta del Purificación García se distiende la cadera y el corazón en mi cama, luego me pide irnos de viaje juntos. Pero no fue el caso, el caso fue que me torcí el puto tobillo saliendo del Cambalache. A pesar de haberme jurado que era la última vez, hemos ido al Musical,y allí lo de siempre: grupos que interpretan su propia versión del treinteañero y rodeado de pijerío, hastío y mediocridad. Pero me encanta estar aquí, con esta música y mis 72 horas de libertad, esta libertad por la que pago 35 horas a la semana de fingida laboriosidad. Me salgo a fumar un cigarrillo y la veo. Una afortunada en el reparto de códigos genéticos de la vida. La verdad es que es una de las chicas más guapas que he visto en mi vida con lo cual mis posibilidades de tener algo con ella se encuentran a 7 vidas de distancia, y eso son 6 más de las que tengo para jugar. Para mi sorpresa ella hace un comentario y yo le doy la razón como un idiota. Mierda de carta de presentación.Estoy tan nervioso que podría recibir una puñalada de trayectorias múltiples. Así que me dedico a ordenar con calma mis pensamientos y a colocar cuidadosamente mi catálogo de conversaciones enlatadas para hacerme el simpático. Tengo suerte, no es de aquí y cuando ella me pregunta de donde soy me concentro, devuelvo la pelota haciendo un chiste y su risa me dice que he anotado un punto. Imagino que ahora debería mover ficha yo, pero para hacerlo se necesita más fortaleza de la que está equipado el modelo standard de mi persona, así que me limito a manejar como buenamente puedo los tiempos de la conversación. Ella entretanto interpreta su papel en el juego de forma convincente y la conversación fluye , y yo fluyo al paraíso y me siento y me asiento por dentro y asiento por fuera con la cabeza y le digo que a veces escribo poesía y ella me cuenta en prosa que trabaja en una entidad financiera y que le gustaría vivir en Edimburgo y que un día casi pierde un tren por pasear su felicidad por los labios de un infeliz a la vez que por su pelo sus dedos. Todos menos el corazón.
Así sin despejar la incógnita todo parece más atrayente y misterioso, aunque ambos sepamos que no lo es para nada. Pero cuando tienes más de 35 ya tienes pasado, y experiencias. Una putada como otra cualquiera. Y de repente la llaman, y la sombra de la derrota se apodera de mi cara, y duda y la prometo escribir sobre ella y ella promete leerlo y nos despedimos, y no la pido el teléfono, porque soy conciente de que las Angelinas Jolies nunca llaman. Y además por suerte en Salamanca quedan lugares como el Revolutum o el Musical o el Ocean o la Santa o el Hernandez, o la Espannola; donde encontrarte chicas que te siguen diciendo que besas muy bien, y que lo haces mejor que mi marido. Que vale, que sonará muy grosero… pero a quien no le gusta escuchar eso joder.